Parole, parole

I

Vemos pasar palabras
por el río. Se deshace
todo el dibujo que lo labios
como hojas
habían lanzado al aire
de una voz naufragando.

Pasan troncos de árboles
entre una mano sola
ya sin cuerpo, una mano
sola y con sortija.
Tan deprisa el reloj de las aguas.

Dicen adiós esas palabras
- letras que ya no pertenecen
a nombres, verbos, adverbios o adjetivos -
y un pájaro de la simétrica bandada,
pierde su brújula, sin noticias
ni horario de llegada
rozando de una nube el cloroformo.
En perpen
dicular, cometa herido,
clava su pico en la palabra. Levanta
su bandera blanca: poema.

La mano sola del ahogado
sujeta la letra a y araña
la piel de la madera.
En la orilla,
una botella ríe escapada
del barco de su vientre y ríe
verde de islas, tan borracha
que sueña ver paisajes
de suicidas
que aplauden el final de la lectura
de aquel libro que vence la corriente
y sobrevive.
...

Fragmento de "Parole, Parole"